Орк на Рождество (Эмма Серсанд)

Ненавижу хвойный запах, что сочится из соседской двери. Ненавижу эти радостные семейства с их рождественским настроением. Ненавижу саму идею того, что счастье можно вложить в коробку с лентой и продать по скидке. «Скорее бы уже все это кончилось. Ненавижу Рождество…» – бормочу я уже в полудреме. Мир уплывает в сторону, и мне чудится, будто за окном, в промозглой московской ночи, на мгновение вспыхивает не зеленый светофор, а странное ярко-зеленое свечение, слишком яростное и живое для этого города. Оно режет глаза, как вспышка сварочного аппарата. Но это уже сон. Наверное. Должно быть сном. Это просто галлюцинация, вызванная переутомлением и избытком кофеина. Тело окончательно отключается, унося меня в никуда, под монотонный аккомпанемент дождя и вечный плач Уигла о прошлом Рождестве.